Ogni tanto io mi domando come mai la mia vita sia piena, farcita di mimmocentoinizi. Ecco, anche la macchina mi tradisce: volevo scrivere 'mimmocentonzi' ed è venuto fuori, giuro, naturale come un singhiozzo, questo ancor più misterioso ircocervo, che suona appunto: “mimmocentoinizi”. E che fa perfin troppo ermanno olmi, lo so, nè chiodo non scaccia chiodo, ogni chiodo anzi è un inizio, ogni inizio un chiodo: confitto nel costato flagellato della tua giornata. Sarà che ho questo, nella trippa enfia dell'inconscio scribacchino: il pungolo sfatto, che si deve pur iniziare da qualche bandolo qualché, e non c'è dilemmatica pagina bianco-frenante di Stefani Mallarmé, che mi sorregga e permetta di evadere, c'è di nuovo, intanto, Centonze al cellulare (non so quanto Mimmo Centonze -lui proprio lui- che esitavo retoricamente a far entrare in scena, ma è già qui, figurarsi, e mi saltella tra le righe della battitura, come un'antropo-cavalletta rinvigorita dal viagra naturale della pittura, non so quanto bazzichi, Centonze appunto, le righe arabescate del mimo luttuoso dell'Hazard, che non abolirà mai i dadi, ma so che non c'è pagina bianca che lo trattenga o argini, penso che non abbia ancor tratto una tela candida dal portapenne loquace della sua mattinata materana, che il quadro Capannone numero 23.470 si è già materializzato da solo, vispo e vociante e terribile, slavina bruciata come verdura ustionata: è lì, il quadro, terso e lucido come un'ocarina etnica ceramicata, impastata di colori -se imbrattata par brutto, come termine troppo diretto- praticamente pronta e sfornata ed imburrata di luce, lesta da spedire al prossimo recensore, convocato nel frattempo, uno non basta né due né tre nell'enfasi della pesca, incondita, giù nella buca ghiotta delle mails, more slavina, come lui interpreta Rembrandt. Senza che l'artista abbia nemmen dovuto agitare le mani od un dito, salvo che le mani o le dita adunche della voce, della michaelstetteriana suasione telefonica: nulla! fuorchè commerci di contatti, cellulari, invii, messaggini e messaggini di messaggini di messaggi, a dire che aveva detto di non aver detto che aveva detto di, sì messaggini enfi come conigli scuioati (leggo che Elisabetta Sgarbi pensa a Soutin) gonfi di pietas di sé, come formaggi fermentati di verminosità lacunose, inscatolate come matrioske scolpite dentro i sassi lucani, oppure incitazioni ciclistiche nel tour della notte, tipo: “Vai Marco che mi fido di te”, ed intanto la pittura si fa da sola, levita levita come in un apporto medianico, praticamente acheropita, senza contatto veruno di articolazione od estremità umana, soltanto una scheggiata condensa di parole agitose e misto-frappé, senza lasciar tregua al pestello dell'ugola piagnuquestante, “daichesonogiovanenondevitradirmi”, cantilenata ogni volta, come uno scongiuro yeyé.

Sì, Mimmo smodugno, sto parlando della tua pittura, non entrarmi in tensione, ti prego, sto parlando proprio e già delle cartilagini febbricitanti ed incandenscenti della tua pennellata, wagnerianamente martellata, nel teatrino mediterraneo e vernacolare del tuo Walhalla, leccata pennellata cagnosa di fabbro ferraio di hautes pa^tes desuete, cadute dal cielo fibroso e yogourth-riverso della fine del decapitato mondo della pittura (io semmai ci vedrei piuttosto Varlin che Soutine, per quel fluire slavinoso e catastrofale, sciacquone archeologico-industriale ed in fondo lucreziano, d'atomi incombusti e rimbalzanti, alluvione spezzata di luminosità acide e garagistiche, intinte nel fiele conversevole ed accigliato d'un nordico meridione, atomi e melasse ustionati dal sole chiuso della rabbia, d'una rabbia lattescente di luci intisichite ed ammalorate, ed ammaccate ed almanaccate, come dal carroziere, di tutti i possibili amianti del nostro provincioso empireo parlamentare. Ma forse il vero rapporto, quasi di devozione citante e salmodiante, è con Lucien Freud, un Lucien Freud, che abbia aggiunto nel dna, come versando marsala, non le ghette sussiegose e deterrenti di nonno Sigmund viennese, ma al massimo le galosche spellate di Domenico Rea, con la sua 'uva puttanella', mannaggia a lui. Sì, sì, fa nel mentre il tu tu canzonettistico del telefono, e flaua: “scrivi sì, sì, scrivi pure cose pazze, d'accordo, fai, fai, ma favorevoli a me?”.

Come si può far male, salvo che strapazzare il pennello della lingua, ad un caro bacillo remigante della famiglia ante-lucana dei “mimmocentonzi? Ho capito perché le chiamano 'ore antelucane': sostenendo che avrei domandato soldi a voci assessoriali, per il mio orecchio d'una memoria allontanata mai neppure ascoltate, oppure lenzuolate di mails ripetute a tappeto d'immagini ripetute, che paiono riverberare e reiterarsi nel silenzio abbandonato delle lettere perse, e mancano però quelle giuste ed attese: “scusa, sono andato a rivedere, ma io avevo capito e tu hai ragione” oppure “ti ho mandato quella mia riproduzione di Rembrandt quando avevo dodici anni che tu avevi tanto apprezzato”, d'un fiato.